Wpatrywałam się w swoje odbicie w lustrze. Bordowa suknia wieczorowa idealnie przylegała do ciała, a makijaż zakrywał cienie pod oczami, które pogłębiły się przez ostatnie tygodnie. Dziś wypadała nasza piąta rocznica ślubu. To powinien być szczęśliwy wieczór, ale moje serce było puste.
Nazywam się Roksana Dąbrowska i od pięciu lat czułam się uwięziona w wielkim, zimnym domu na przedmieściach Warszawy u boku mężczyzny, którego już nie poznawałam. Mój mąż Szymon był kiedyś ciepły i troskliwy. Poznaliśmy się na firmowej gali charytatywnej, a jego urok od razu mnie oczarował. Jednak od tragicznego wypadku sprzed trzech lat, w którym zginęli moi rodzice, a ja zostałam jedyną spadkobierczynią całego majątku, jego zachowanie zaczęło się zmieniać.
Stał się zimny, sztywny, wiecznie tłumaczył się sprawami biznesowymi. Spaliśmy w tym samym łóżku, ale dzielił nas mur lodu. Wracał późno w nocy, a ostatnio wielokrotnie przyłapywałam go na ukradkowych rozmowach telefonicznych na balkonie. Gdy pytałam, z kim rozmawia, oskarżał mnie o przewrażliwienie i paranoję.
Wzięłam głęboki oddech, poprawiając kosmyk włosów. Byłam zdeterminowana, by dziś wieczorem szczerze z nim porozmawiać. Chciałam ratować to małżeństwo albo przynajmniej dowiedzieć się, co naprawdę się między nami dzieje. Nagle mój telefon zaczął gwałtownie wibrować.
Na ekranie pojawiło się imię Maja. Ubezpieczenia. Maja była zaufaną agentką ubezpieczeniową mojego zmarłego ojca i zarządzała wszystkimi moimi polisami. To nie było w jej stylu, by dzwonić o tak późnej porze.
Odebrałam. – Dobry wieczór, pani Maju. Coś się stało? – zapytałam, starając się brzmieć swobodnie.
Po drugiej stronie zapadła cisza, a potem usłyszałam drżący oddech. – Bardzo przepraszam, że przeszkadzam, ale to pilne. Musi pani wiedzieć natychmiast. – Co się stało?
– zapytałam, czując, jak złe przeczucie wślizguje się do mojej piersi. – Chodzi o pani osobiste ubezpieczenie na życie. Tę główną polisę o wartości 40 milionów złotych. Dziś po południu do centrali przyszli ludzie z dokumentem pełnomocnictwa.
Próbowali przetworzyć zmianę klauzuli uposażonego i aktywować procedurę awaryjnej wypłaty środków. Moje serce na sekundę przestało bić. – Nigdy nie składałam żadnego wniosku. Jakie pełnomocnictwo?
– zapytałam, a dłoń trzymająca telefon zrobiła się lodowata. – Pełnomocnictwo daje pełne prawa pani mężowi, panu Szymonowi. Na dokumencie widnieje pani podpis, poświadczony notarialnie przez niejakiego Henryka. We wniosku zażądano, by w razie gdyby coś się pani stało, całe 40 milionów trafiło natychmiast, bez okresu karencji, na prywatne konto pana Szymona.
Zastygłam w bezruchu. – To musi być oszustwo. Ostatnio niczego nie podpisywałam w obecności notariusza. – Wiem.
Podpis jest bardzo podobny, wręcz idealnie podrobiony. Na szczęście nasz system wykrył nieprawidłowości, bo wniosek żądał wypłaty bez śledztwa medycznego, gdyby spotkało panią coś fatalnego w skutkach. Celowo wstrzymałam proces, mówiąc, że potrzebuję pani ustnego potwierdzenia jutro rano. Ale czuję, że coś jest bardzo nie tak.
Powietrze w sypialni stało się duszne. Tysiące pytań i podejrzeń, które od dawna odpychałam, zaczęło układać się w jedną całość. Zimne zachowanie Szymona, potajemne telefony, a teraz fałszowanie mojego podpisu na polisie na życie. – Pani Roksano, halo?
– zawołała Maja. – Tak, jestem. Proszę zablokować wszelki dostęp do tej polisy. Nie zezwalać na żadne zmiany bez mojej osobistej obecności.
– Oczywiście. Ale proszę na siebie uważać. Niech pani nie konfrontuje się dziś z mężem pod wpływem emocji. Jutro rano spotkamy się na komisariacie.
Zanim zdążyłam odpowiedzieć, usłyszałam warkot silnika samochodu wjeżdżającego na podjazd. To był SUV Szymona. – Rozłączam się. Zadzwonię jutro – szepnęłam i rzuciłam telefon na łóżko, jakby parzył mnie w dłonie.
Cała się trzęsłam. Mój własny mąż próbował sfałszować dokumenty, by wypłacić moje ubezpieczenie na życie. Po co mu tak szybko tak ogromna suma? I ta klauzula o czymś fatalnym w skutkach.
Czy on pragnął mojej śmierci? Echo zamykającej się bramy garażowej rozeszło się po domu. Potem ciężkie kroki na schodach. Musiałam zachowywać się normalnie.
Spojrzałam w lustro, zmuszając kąciki ust do uśmiechu. Wzięłam głęboki oddech. Usłyszałam dźwięk otwieranej klamki. W odbiciu zobaczyłam wchodzącego Szymona.
Wciąż miał na sobie elegancką koszulę, a jego włosy były starannie zaczesane. Co najbardziej zaskakujące, uśmiechał się. Szeroko, ciepło, słodko. Uśmiech, w którym się kiedyś zakochałam, ale tej nocy wydawał się przerażający.
– Dobry wieczór, żono – przywitał się łagodnym głosem, podchodząc bliżej i chowając coś za plecami. – Dobry wieczór, kochanie. Wyjątkowo wcześnie wróciłeś? – zapytałam, starając się, by mój głos brzmiał spokojnie.
– Jak mógłbym wrócić późno w naszą piątą rocznicę? Przepraszam, ostatnio byłem zbyt zajęty projektem. Zdaję sobie sprawę, że cię zaniedbywałem, ale dziś wieczorem chcę ci wszystko wynagrodzić. Wyciągnął zza pleców bordowe welurowe pudełeczko i grubą papierową torbę z najdroższej cukierni w centrum Warszawy.
Otworzył pudełko, ukazując diamentowy naszyjnik, który skrzył się w świetle. – Wszystkiego najlepszego z okazji rocznicy, skarbie. Mogę ci go założyć? Skinęłam sztywno głową.
Szymon obrócił mnie przodem do lustra, odgarnął włosy z karku. Jego zimne palce dotknęły mojej szyi, gdy zapinał naszyjnik. Dotyk, który powinien być romantyczny, teraz przypominał pętlę zaciskającą się na moim gardle. – Wyglądasz pięknie.
Idealnie do ciebie pasuje – pochwalił, całując mnie w ramię. Musiałam powstrzymać dreszcz przerażenia. – Dziękuję – odpowiedziałam cicho. Szymon podszedł do stolika i wyciągnął z torby średniej wielkości tort waniliowy, ozdobiony świeżymi truskawkami i czekoladą.
– Zamówiłem go specjalnie dla ciebie z twojej ulubionej cukierni. Smak waniliowy z musem truskawkowym – powiedział, krojąc spory kawałek i kładąc go na talerzyku. Podał mi go z dziwną intensywnością w oczach. – Jedz, kochanie.
Dziś świętujemy. Tylko ty i ja. Skosztuj. Spojrzałam na ciasto.
Nagle poczułam mdłości. Słowa Mai zadźwięczały mi w uszach: „natychmiastowa wypłata 40 milionów, jeśli spotka panią coś fatalnego w skutkach”. Spojrzałam na twarz męża, potem na deser. Za tym słodkim uśmiechem i luksusowym prezentem kryła się pewna rzecz.
Mój mąż próbował mnie zabić, a ten tort był jego bronią. – Dlaczego nic nie mówisz, Roksano? Nie podoba ci się? – zapytał Szymon, a w jego oczach błysnęło zniecierpliwienie.
– Jestem na ścisłej diecie. W przyszłym tygodniu mam sesję zdjęciową do magazynu biznesowego. Nie mogę jeść słodyczy o tej porze. – Daj spokój, skarbie.
Tylko jeden kęs – przekonywał, przysuwając talerzyk tak blisko, że niemal dotykał mojej piersi. – To nasz wyjątkowy dzień. Zadałem sobie tyle trudu. Nie psuj tego wieczoru przez jakąś głupią dietę.
Jego słowa brzmiały słodko, ale uścisk palców na moim ramieniu był zbyt silny. Czułam, jak serce bije mi coraz szybciej. Jeśli nadal będę odmawiać, może nabrać podejrzeń. Jeśli to zjem, prawdopodobnie nie obudzę się jutro rano.
– Kochanie, trochę boli mnie brzuch. Włóżmy go do lodówki. Jutro rano na pewno zjem swój kawałek. Wyraz twarzy Szymona zmienił się natychmiast.
Słodki uśmiech zniknął, zastąpiła go zaciśnięta szczęka i ostre spojrzenie. – Roksana – powiedział niskim, zimnym głosem. – Powiedziałem: jedz to ciasto. Teraz.
Podsunął widelec z nabitym kawałkiem tortu prosto pod moje usta. Ręce zaczęły mi się trząść. Co powinnam zrobić? W ułamku sekundy usłyszałam głośne pukanie do drzwi.
– Proszę pani, panie Szymonie, przepraszam, że przeszkadzam – ochrypły głos uratował mi życie. To była pani Jadwiga, nasza starsza gospodyni, która pracowała dla mojej rodziny, odkąd byłam nastolatką. Stała w progu w spłowiałym kwiecistym szlafroku, z napiętą twarzą i przyspieszonym oddechem. Szymon odwrócił się gwałtownie.
– O co chodzi, pani Jadwigo? Nie widzi pani, że jesteśmy zajęci? – warknął. – Chciałam tylko zapytać, czy pani Roksana potrzebuje gorącej wody do kąpieli.
– Nie, nic nie potrzeba. Proszę iść na dół – wyrzucił z siebie Szymon, odwracając się z powrotem do mnie. Ale zamiast odejść, pani Jadwiga weszła głębiej do pokoju. – Ojej, ależ ten tort wygląda przepysznie – powiedziała sztucznie radosnym tonem, stając dokładnie między mną a Szymonem.
– Pani Roksana i tak nie może jeść słodyczy na noc. Przecież narzekała mi dzisiaj, że boli ją brzuch. Szkoda, żeby się zmarnował. Zanim zdążyliśmy zareagować, wyrwała talerzyk i widelec z ręki mojego męża.
– Niech pan pozwoli, że ja to zjem. Nie jadłam kolacji i od dawna burczy mi w brzuchu. Bez sekundy wahania wepchnęła ogromny kawałek tortu do ust, szybko pogryzła i przełknęła. Czas stanął w miejscu.
Szymon znieruchomiał, jego twarz zrobiła się blada jak ściana. – Co ty robisz, stara wariatko? – wrzasnął, chwytając ją za ramiona i potrząsając. – Wypluj to.
Wypluj to natychmiast. Cofnęłam się z przerażeniem. Reakcja Szymona była zbyt przesadzona. Gdyby to był zwykły tort, po prostu by się zezłościł.
Ale on panikował jak opętany. – Hek, hek – pani Jadwiga nagle zaczęła głośno kaszleć. Talerzyk i widelec upadły na podłogę z brzękiem. Kobieta chwyciła się za gardło, jej oczy rozszerzyły się.
– Panie, piecze. Moje gardło płonie – jęknęła. – Pani Jadwigo! – krzyknęłam, rzucając się do przodu.
Zanim zdążyłam jej dotknąć, upadła na dywan. Jej mięśnie gwałtownie się napięły, kopała nogami, drapała się po piersi. Dostała potężnych drgawek. Ale to, co sprawiło, że krew zamarzła mi w żyłach, to biała piana wypływająca spomiędzy jej warg.
Z jej gardła wydobywał się dziwny, charczący dźwięk. – Boże, pani Jadwigo, proszę wytrzymać – uklękłam obok niej, chwytając jej zimne, sztywne dłonie. Spojrzałam na Szymona, który stał jak słup soli. – Szymon, zrób coś.
Dzwoń po pogotowie. Ona się otruła. Ale on się nie ruszył. Patrzył na drgające ciało z przerażeniem i złością.
Przetarł twarz dłonią i cicho przeklął. Usłyszałam każde słowo: – Cholera jasna. Plan szlak trafił. Dlaczego ta stara baba to zjadła?
Wpatrywałam się w niego z niedowierzaniem. Nawet nie próbował ukrywać swojej zbrodni. – Na co czekasz? Pomóż jej!
– krzyknęłam z całych sił. Szymon drgnął, jakby dopiero teraz uświadomił sobie, że wciąż tu jestem. – Tak, pogotowie. Muszę zadzwonić.
Albo po lekarza. Naszego prywatnego lekarza – jąkał się. – Szybko wezmę samochód. Pojadę po doktora Huberta.
Czekaj tu. Nic nie rób. Nie czekając na odpowiedź, wybiegł z pokoju. Usłyszałam, jak zatrzaskują się główne drzwi, potem warkot silnika i pisk opon.
Z powrotem spojrzałam na panią Jadwigę. Drgawki powoli ustępowały, ale piana wciąż była na ustach. W panice zaczęłam szukać telefonu, żeby sama wezwać policję. Gdy tylko wstałam, usłyszałam ciężkie kliknięcie zamka w drzwiach na dole, a potem elektroniczny dźwięk blokady w inteligentnym zamku mojej sypialni.
Podbiegłam do drzwi, szarpiąc za klamkę. Zamknięte. Wcisnęłam przycisk odblokowania, ale dioda zaświeciła się na czerwono. Zamek został zablokowany zdalnie z aplikacji w telefonie Szymona.
Pchnęłam drzwi ramieniem, ale masywne dębowe skrzydło ani drgnęło. Zamknął mnie. Zablokował dom z zewnątrz i elektronicznie zaryglował drzwi do sypialni. Byłyśmy uwięzione.
W ułamku sekundy dotarła do mnie gorzka prawda. Szymon nie pojechał po pomoc. Uciekł, by zadzwonić do wspólników i wymyślić nowy plan pozbycia się ciała. Zostawił mnie tu z gospodynią, która według niego umierała.
Oparłam się o drzwi i zsunęłam na podłogę, zakrywając twarz. Łzy w końcu popłynęły. To był koszmar. Pani Jadwiga poświęciła życie, by mnie uratować, a teraz obie zgnijemy.
– Pani Roksano – szorstki szept sprawił, że podskoczyłam. Podniosłam głowę. Ciało, które przed chwilą leżało sztywne, powoli się poruszało. Pani Jadwiga starła pianę z ust rękawem szlafroka, lekko zakaszlała i usiadła na dywanie.
Jej oczy patrzyły na mnie ostro, przytomnie i żywo. – Pani Jadwigo – wyszeptałam z niedowierzaniem. – Czy ja mam halucynacje? Kobieta wypluła coś na resztki rozbitego talerza – coś, co wyglądało jak mały gumowy płatek.
Skrzywiła się, wycierając resztki lepkiej, białej mazi z brody. – Przepraszam, że panią tak wystraszyłam – powiedziała cicho, normalnym głosem. Sięgnęła do kieszeni szlafroka i wyciągnęła pognieciony mały przedmiot. – To kapsułka z mydłem teatralnym.
Znalazłam ją w skrzynce po moim zmarłym mężu, jak robiłam porządki. On dawniej pracował jako rekwizytor w Teatrze Narodowym. Otworzyłam usta ze zdumienia. – Pani się nie otruła tym tortem?
– W torcie na pewno był jakiś środek, proszę pani. Ale wyplułam górną część w dłoń, kiedy udawałam kaszel. Przełknęłam tylko odrobinę suchego biszkoptu z samego spodu, który był bezpieczny. – Ale dlaczego?
Skąd pani wiedziała, że z ciastem jest coś nie tak? – podczołgałam się do niej, chwytając ją za ramiona. Twarz starszej kobiety stała się śmiertelnie poważna. – Mój świętej pamięci syn nauczył mnie kiedyś, jak używać dyktafonu w telefonie.
Po południu, kiedy pan Szymon brał prysznic, widziałam jego telefon na stole w salonie. Ekran nie był zablokowany. Po cichu włączyłam nagrywanie. Nagrałam jego rozmowę z jakąś kobietą.
– Jadwiga spojrzała mi prosto w oczy. – Pani Roksano, pan Szymon i ta kobieta planowali, że uśpią panią dzisiejszej nocy za pomocą tego ciasta. Słyszałam, jak pan Szymon mówił, że potrzebuje pani odcisku palca i skanu twarzy, żeby jeszcze tej nocy przenieść majątek firmy na nowe konto. Musi mi pani uwierzyć.
Nie mamy wiele czasu. Ten człowiek to diabeł wcielony. Powietrze w pokoju stało się lodowate. Fakty uderzały we mnie niczym ciosy pięścią.
Szymon nie chciał mnie od razu zabić. Chciał mnie okraść, gdy będę w śpiączce. Jego plan był znacznie bardziej przebiegły, niż wyobrażałyśmy sobie ja czy Maja. Rozejrzałam się po zamkniętej sypialni.
Mój strach nagle wyparował. Zastąpił go płonący gniew. Jeśli Szymon myślał, że może mnie oszukać i ukraść to, co należało do mojej rodziny, to bardzo się mylił. Gra dopiero się zaczęła, a tej nocy odmówiłam bycia ofiarą.
Gniew, jaki we mnie wezbrał, był chłodny i absolutny. Spojrzałam na panią Jadwigę, która opierała się o ramę łóżka. Jej twarz była blada, a na czole pojawiły się krople potu. – Dobrze się pani czuje?
Boli panią brzuch? – zapytałam z troską, wycierając jej czoło. – Trochę mnie mdli. Może to ze strachu, a może jakaś kropelka tego środka dotknęła mojego języka.
Ale dam radę. Musimy się stąd wydostać. – Szymon zablokował drzwi zdalnie. Nie dam rady ich zhakować – powiedziałam stanowczo, wstając.
Rozejrzałam się po sypialni. Mój wzrok padł na przesuwne szklane drzwi prowadzące na balkon. Balkon mojej sypialni łączył się z szerokim dachem ganku, który prowadził prosto pod okno sąsiedniego pokoju gościnnego. Tamte drzwi miały zwykły mechaniczny zamek i rzadko były zamykane.
– Proszę tu poczekać. Utoruję nam drogę – rzekłam. Podeszłam do stolika, chwytając ciężką mosiężną lampę. Wyrwałam kabel z gniazdka.
Z łóżka ściągnęłam gruby koc. Podeszłam do drzwi balkonowych, zakryłam szybę kocem, żeby stłumić dźwięk, i z całej siły uderzyłam w nią mosiężną podstawą lampy. Brzęk. Dźwięk tłuczonego szkła był cichy, ale uderzenie zrobiło sporą dziurę tuż przy klamce.
Włożyłam rękę przez rozbitą szybę i przekręciłam zamek od zewnątrz. Drzwi rozsunęły się, a chłodny jesienny wiatr uderzył mnie w twarz. – Chodźmy – powiedziałam, prowadząc panią Jadwigę przez rozbite szkło. Ostrożnie przeszłyśmy przez niską barierkę, stąpając po solidnym dachu ganku, i podkradłyśmy się do okna pokoju gościnnego.
Na szczęście nie było zablokowane. Otworzyłam je, pomogłam wejść starszej kobiecie, a potem sama zeskoczyłam do środka. W końcu wydostałyśmy się z pułapki. Zeszłyśmy na parter tylnymi schodami.
W kuchni posadziłam Jadwigę na krześle i wyciągnęłam z kieszeni telefon. Była tylko jedna osoba, której mogłam teraz zaufać – moja przyjaciółka ze studiów i osobista prawniczka Daria. Ręce wciąż mi się trzęsły, gdy wybierałam jej numer. – Cześć, Roksana.
Rzadko dzwonisz w nocy. Co się stało? Znowu płaczesz przez tego swojego męża? – zapytała ze zwyczajowym, lekko cynicznym tonem.
Od początku nie lubiła Szymona. – Daria. Słuchaj mnie uważnie – powiedziałam niskim, niemal szeptem, ale z ogromnym naciskiem. – Szymon próbował mnie dziś zabić.
A dokładniej podać mi środek usypiający w torcie, żeby zdobyć moje odciski palców i skan twarzy, by jeszcze dziś w nocy przepisać na siebie majątek. Pani Jadwiga zjadła ten tort, żeby mnie ratować. Po drugiej stronie zapadła długa, głęboka cisza. Kiedy Daria się odezwała, jej głos był zupełnie inny – zimny, ostry i kalkulujący.
– Gdzie teraz jesteście? Jesteś ranna? W jakim stanie jest Jadwiga? – Jesteśmy w kuchni na dole.
Uciekłam z zamkniętego pokoju. Nic mi nie jest. Jadwiga wypluła większość ciasta, ale musi ją zbadać lekarz. Daria, muszę zadzwonić na policję.
Możemy go złapać, jak wróci. – Nie przerywaj mi – przerwała stanowczo Daria. – Nie dzwoń na policję. Jeszcze nie.
– Co? Próbował mnie okraść i zabić. – Posłuchaj mnie, Roksana. Jesteśmy w Polsce.
To są realia prawne. Jakie masz dowody? Kawałek tortu. Szymon jest bogaty.
Wynajmie najdroższych adwokatów w Warszawie i odwróci kota ogonem. Powie, że kupił tort w cukierni i o niczym nie wiedział. Oskarży konkurencję biznesową albo cukiernika. Jeśli chodzi o majątek, jeszcze niczego nie przepisał.
W oczach policji nie doszło do przestępstwa finansowego. Jeśli zgłosisz to teraz, on będzie tylko świadkiem niepodejrzanym. Zagryzłam wargę tak mocno, że poczułam smak krwi. Daria miała rację.
Mój mąż był przebiegły. Na pewno znalazłby lukę prawną. Zgłoszenie tego teraz sprawiłoby tylko, że zatarłby ślady i zaplanował coś jeszcze gorszego. – To co mam robić, Daria?
On zaraz wróci. Powiedział, że jedzie po lekarza, ale pewnie kontaktuje się ze wspólnikami. – Zagramy w jego grę – powiedziała Daria, a jej głos stał się bardzo skupiony. – Krok pierwszy.
Pozbyć się kluczowego świadka z jego pola widzenia, tak by nic nie podejrzewał. Pani Jadwiga musi zniknąć jeszcze dziś. – Co masz na myśli? – Mam zaufanego lekarza.
Prowadzi małą, bardzo dyskretną prywatną klinikę. Wyśle auto na tyły twojego domu. Musisz wymyślić wiarygodną historię dla Szymona. Kiedy wróci, udawaj histeryzującą, straumatyzowaną żonę.
Powiesz mu, że stan Jadwigi nagle się pogorszył. Jej rodzina z Podlasia akurat była w Warszawie, więc w panice do nich zadzwoniłaś. Przyjechali, zrobili awanturę i zabrali ją na wieś, bo nie ufają wielkomiejskim szpitalom. Powiesz, że zapadła w śpiączkę, a ich wiejski lekarz nie daje jej szans na przeżycie.
– Chcesz, żeby czuł się bezpieczny? – Dokładnie. Jeśli pomyśli, że Jadwiga jest w śpiączce na jakiejś prowincji, nie poczuje się zagrożony. Uzna swój dzisiejszy nieudany zamach za nieszczęśliwy zbieg okoliczności.
Poczuje, że jego sekret jest bezpieczny i co najważniejsze, z dużą pewnością siebie spróbuje cię znowu zaatakować. Wtedy przygotujemy pułapkę z dowodami nie do podważenia. Spojrzałam na Jadwigę. Kiwnęła potakująco głową, rozumiejąc plan.
– Dobrze – powiedziałam pewnie. – Przyślij auto natychmiast na tyły garażu. Tam jest brama wjazdowa do bocznej uliczki. Zostawię otwartą kłódkę.
– Już do was jadę z moim lekarzem. Trzymaj się, Roksana. Od dziś nie ufaj ani jednemu słowu swojego męża i niczego nie jedz ani nie pij. Zniszczymy go.
Rozłączyła się. Podeszłam do Jadwigi, łapiąc jej spracowane dłonie. – Słyszała pani? Daria zabierze panią w bezpieczne miejsce.
Będzie pani pod opieką, dopóki wszystko się nie skończy. Oczy starszej kobiety zaszły łzami. – Proszę na siebie uważać, pani Roksano. Ten człowiek to potwór.
Ja się ukryję. Byle pani nic się nie stało. Dwadzieścia minut później w wąskiej uliczce za domem, bez włączonych świateł, zatrzymał się czarny SUV. Daria w skórzanej kurtce wysiadła z auta, a wraz z nią dojrzały mężczyzna z torbą lekarską.
Szybko pomogli Jadwidze wejść do samochodu. – Zadbaj o nią, Daria – poprosiłam, przytulając przyjaciółkę. – Będzie u mnie bezpieczna. Jutro rano wyślę do ciebie mojego zaufanego człowieka, prywatnego detektywa.
Zaczniemy namierzać, z kim kontaktował się dziś Szymon. A teraz wracaj do środka. Zrób bałagan w salonie. Niech to wygląda na atak paniki i przygotuj się na rolę życia.
Wróciłam do domu. W salonie celowo przewróciłam kilka krzeseł. Stłukłam wazon niedaleko schodów, imitując chaos. Potem wróciłam na piętro przez pokój gościnny i usiadłam w kącie mojej sypialni obok rozbitego szkła.
Rozczochrałam włosy, rozmazałam resztki makijażu, by wyglądać na wrak człowieka. Ubrudziłam nawet dłonie odrobiną musu truskawkowego z tortu, co w półmroku wyglądało jak zaschnięta krew. Dziesięć minut później usłyszałam dźwięk bramy wjazdowej. Wzięłam głęboki oddech, zamykając na chwilę oczy, by uśmiercić w sobie serce, które kiedyś kochało tego mężczyznę.
Kiedy je otworzyłam, nie było już naiwnej Roksany. Była tylko kobieta gotowa pociągnąć męża na samo dno piekieł. Słyszałam, jak wbiega po schodach, krzycząc moje imię. – Roksana, Roksana.
Przywiozłem lekarza. Rozległo się pukanie, a potem usłyszałam otwierany zamek. Rozpoczął się spektakl. Schowałam twarz w dłoniach, opierając się na kolanach, i zaczęłam głośno szlochać.
Pchnięte z impetem drzwi uderzyły o ścianę. – Roksana, skarbie! – Głos Szymona wypełnił sypialnię. Podbiegł do mnie i padł na kolana, chwytając mnie za ramiona.
– Mój Boże! Krwawisz! – krzyknął z przerażeniem, widząc czerwoną plamę z truskawek na moich dłoniach. Podniosłam głowę powoli, patrząc mu w oczy.
Gdybym nie znała prawdy, pewnie dałabym się oszukać jego wyrazowi troski i przerażenia. Był doskonałym aktorem. – To nic. To nie krew.
To ciasto – wyłkałam ochrypłym głosem, grając idealnie. Łzy płynęły mi po policzkach. Tym razem nie ze strachu, ale z obrzydzenia. W progu stanął obcy mężczyzna.
Miał w rękach czarną, staromodną torbę lekarską. Był chudy, nosił okulary i wyglądał na bardzo opanowanego. – Gdzie jest pacjentka? Panie Szymonie, muszę ją natychmiast zbadać – odezwał się chudy mężczyzna, omiatając wzrokiem zrujnowany pokój.
Szymon odwrócił się do niego, a potem do mnie. – Gdzie jest Jadwiga? Doktor Hubert już przyjechał. Musimy ją ratować.
Wzięłam głęboki wdech, udając krztuszenie się od płaczu. – Zadzwoniłam w panice do jej rodziny. Akurat jej bratankowie, którzy pracują tu na budowach, byli w pobliżu. Wpadli tu z kilkoma osobami.
Szymon zamarł. Jego mięśnie na żuchwie wyraźnie się napięły. – Kto ją zabrał? Dokąd?
– Byli wściekli. Zobaczyli resztki ciasta i zaczęli krzyczeć, że ją otruliśmy zepsutym jedzeniem. Nie chcieli czekać na twojego lekarza. Mówili, że warszawskie pogotowie tylko czeka, aż biedni ludzie poumierają.
Wynieśli ją siłą i zabrali samochodem do swojej wsi na Podlasie, żeby zawieźć ją do ich lokalnego ośrodka. Próbowałam ich zatrzymać, ale odepchnęli mnie, aż upadłam na stłuczoną lampę. Wskazałam na rozbite kawałki szkła. Zapadła cisza.
Wyraźnie poczułam, jak napięcie w dłoniach Szymona, którymi mnie trzymał, całkowicie ustępuje. Wypuścił długo wstrzymywany ukradkowy oddech ulgi. – Mój Boże, nic ci nie zrobili. Ci prości wzięli ją w taką długą trasę w tym stanie.
To może być fatalne w skutkach – powiedział ze smutkiem, przytulając mnie do siebie. – Najważniejsze, że ty żyjesz. Nie jadłaś tego ciasta, prawda? – Nie byłam zbyt przerażona – wyszeptałam w jego klatkę piersiową, wbijając wzrok w ścianę za jego plecami.
Szymon spojrzał na stojącego w progu mężczyznę. – Doktorze, wygląda na to, że pacjentkę zabrała rodzina. Przepraszam za wezwanie o tej porze. Mężczyzna poprawił okulary, zręcznie dopasowując się do sytuacji.
– Wielka szkoda. Transport w takim stanie drastycznie zmniejsza jej szansę na przeżycie. No cóż, w takim razie będę się zbierał. Proszę zaopiekować się żoną, panie Szymonie.
Jest w głębokim szoku. Gdy fałszywy lekarz wyszedł, Szymon pomógł mi wstać, położył na łóżku i delikatnie przykrył kocem. Podał mi szklankę wody i zmył plamy po truskawkach z rąk, szepcząc słowa pocieszenia. – Śpij, kochanie.
Zapomnij o dzisiejszej nocy. Jutro wyślę kogoś z biura, żeby znalazł jej rodzinę i wypłacił za dośćuczynienie. Wszystko będzie dobrze. Zamknęłam oczy, by skryć nienawiść buzującą w mojej duszy.
Tak, Szymon. Wszystko będzie dobrze, ale tylko dla mnie. Następnego popołudnia Szymon wyjechał do biura trochę później, tłumacząc to nagłym zebraniem zarządu, ale obiecał, że wróci wcześniej, by dotrzymać mi towarzystwa. Rano wynajął nawet dorywczą pomoc domową z agencji, aby posprzątała bałagan po wczorajszej nocy i ugotowała mi obiad.
Grał rolę troskliwego męża perfekcyjnie. Punktualnie o 14:00, gdy wynajęta gosposia prasowała ubrania w pralni, usłyszałam dyskretny dzwonek do drzwi. Otworzyłam. Na ganku stał mężczyzna po trzydziestce, ubrany bardzo zwyczajnie, w wyblakłą koszulę w kratę, dżinsy i czapkę z daszkiem.
Wyglądał jak monter z kablówki albo inkasent z wodociągów, ale jego oczy patrzyły na mnie z niesamowitą ostrością. – Pani Roksana. Nazywam się Ignacy. Pani Daria mnie przysłała – powiedział niskim, opanowanym głosem.
Od razu wpuściłam go do środka i zaprowadziłam do mojego wyciszonego gabinetu na piętrze. Zablokowałam zamek. Ignacy natychmiast otworzył swój plecak, wyjmując iPada i grubą teczkę. Żadnych uprzejmości.
Czysty profesjonalizm. – Pani Daria przedstawiła mi zarys sytuacji w nocy. Nad ranem zacząłem namierzać kontakty pani męża – powiedział, przesuwając palcem po ekranie iPada i podsuwając mi go. Na zdjęciach widać było Szymona w jakiejś ciemnej kawiarni, czule trzymającego za rękę młodą, dość jaskrawo umalowaną kobietę.
– To Natalia. Ma 26 lat. Romansują od jakichś ośmiu miesięcy. Szymon wynajmuje jej luksusowy apartament na Mokotowie.
Spojrzałam na zdjęcie. Ku mojemu zaskoczeniu nie poczułam bólu zdradzonej żony. Moje serce było już martwe na takie emocje. Zdrada była pyłkiem w porównaniu z próbą zabójstwa.
– Dlaczego próbował mnie otruć, skoro mógł po prostu zażądać rozwodu? – zapytałam bardziej siebie niż jego. – Bo to nie jest zwykły romans, proszę pani – powiedział Ignacy, otwierając teczkę i wyjmując wydruki przypominające dokumentację ze szpitala. – To z góry zaplanowany spisek, a Natalia nie jest tylko kochanką.
Jest kluczowym zasobem. Była pielęgniarką na oddziale farmacji w jednej z największych prywatnych klinik w Warszawie. Została zwolniona dyscyplinarnie trzy tygodnie temu. – Dlaczego ją zwolnili?
– Kradzież leków najwyższej klasy – odpowiedział z naciskiem. – Udało mi się dotrzeć do jej byłej współpracownicy, pielęgniarki Teresy. Kosztowało to kopertę z odpowiednią zawartością, ale było warto. Według Teresy Natalia została przyłapana na fałszowaniu dokumentów po to, by ukraść ampułki midazolamu w wysokiej dawce, wymieszanego z propofolem i kilkoma lekami zwiotczającymi mięśnie.
Moje serce przyspieszyło na dźwięk tych nazw. – Co to za leki? – To koktajl, którego anestezjolodzy używają do usypiania pacjentów przed poważnymi operacjami. To nie są zwykłe tabletki nasenne z apteki.
Działają natychmiast. Jeśli doda się je do jedzenia, ofiara traci przytomność w kilka minut i zapada w sztuczną śpiączkę na 10 do 12 godzin z całkowitym paraliżem mięśni. W tym czasie pani mąż mógłby zrobić wszystko. Użyć pani odcisku palca, zeskanować twarz w bankowości mobilnej, podpisać dokumenty bez żadnego oporu z pani strony.
Co gorsza, lek ten przy lekkim przedawkowaniu powoduje nagłe zatrzymanie akcji serca. Koroner po prostu uznałby, że zmarła pani z powodu przedawkowania leków nasennych w wyniku depresji. Żadnych śladów konwencjonalnej trucizny. Zakryłam usta dłonią, tłumiąc fale mdłości.
Szymon chciał nie tylko zabrać mój majątek tej samej nocy, ale gdybym przy okazji zmarła, byłby to dla niego pożądany efekt uboczny. Polisa na 40 milionów złotych teraz nabrała pełnego sensu. – Doktor Hubert, ten facet, z którym wczoraj przyszedł… – zająknęłam się.
– Kim on jest? – Sprawdzam jego tablice rejestracyjne z monitoringu miejskiego, ale na ten moment wygląda na jakiegoś lewego sanitariusza wynajętego do sfabrykowania pani aktu zgonu, gdyby ubiegłej nocy doszło do najgorszego. Szymon i jego wspólnicy – pielęgniarka kradnąca leki z warszawskiej kliniki, przekupiony notariusz i fałszywy lekarz – mieli idealne alibi. – Co teraz zrobimy?
Ignacy, mamy dowód kradzieży, ale nie możemy powiązać tego koktajlu bezpośrednio z Szymonem czy tym ciastem. Jadwiga to wypluła, a talerz został wyrzucony. – Czego pani ode mnie oczekuje? – Spojrzałam na niego oczami zimnymi jak lód.
– Kop głębiej. Sprawdź notariusza Henryka. Chcę wiedzieć, co łączy jego finanse z Szymonem. I jeszcze jedno.
Sprawdź raporty policji z wypadku moich rodziców sprzed trzech lat na autostradzie A2. Awaria hamulców. Zawsze wierzyłam, że to był tragiczny przypadek, ale teraz wątpię we wszystko. Ignacy wpatrywał się we mnie długo, jakby oceniał moją siłę psychiczną.
Potem wolno kiwnął głową. – Trzeba mieć sporo odwagi, żeby polować w jaskini lwa. Pani Roksano, znajdę wszystko. Proszę tylko dbać, żeby mąż wciąż widział w pani sparaliżowaną strachem ofiarę.
Minęły trzy dni. Trzy dni grania roli wdowy tracącej zmysły. Szymon nabrał pewności siebie. Traktował mnie jak osobę chorą psychicznie, odsuwając na bok wszelkie ostre przedmioty w domu z troską psychopaty.
Każdego popołudnia robił co mógł, by zmuszać mnie do zjedzenia czegokolwiek, budując obraz troskliwego męża. Czwartego dnia przed południem oświadczył, że musi pilnie udać się na spotkanie z akcjonariuszami. Gdy tylko jego samochód odjechał, odzyskałam wigor. Łzy zniknęły.
Podeszłam do gabinetu Szymona na piętrze. Zawsze go zamykał na klucz, ale dwa lata temu po kryjomu dorobiłam komplet kluczy. Otworzyłam drzwi i weszłam do środka. W nozdrza uderzył mnie zapach męskiej wody po goleniu i dębowych mebli.
Na biurku leżał jego prywatny laptop. Podeszłam do niego i wyciągnęłam z kieszeni mały czarny pendrive, który Ignacy przekazał mi dziś rano przez kuriera dostarczającego jedzenie. Połączyłam się z detektywem przez telefon. – Ignacy, jestem przed laptopem – szepnęłam, patrząc na ekran blokady z prośbą o hasło.
– Świetnie. Podłącz pendrive do wejścia USB z lewej strony, a potem wciskaj F12, aż ekran zrobi się niebieski. Wykonałam polecenie. Na ekranie pojawiły się linie białego kodu, a po chwili otworzył się czysty pulpit bez prośby o hasło.
– Przejąłem kontrolę. Teraz proszę tylko patrzeć na ekran – powiedział Ignacy w słuchawce. Kursor zaczął poruszać się sam, zignorował firmowe foldery i odszukał te ukryte. Znalazł folder „Draft 2023”, a w nim miesięczne wyciągi z tajnego konta w szwajcarskim banku.
Od trzech lat każdego 15 dnia miesiąca Szymon przelewał 50 000 zł na konto Henryka, tego samego notariusza. – 50 000 miesięcznie. Przez trzy lata – wyszeptałam zszokowana. – Za usługi notarialne.
To haracz za milczenie – skwitował detektyw, otwierając usunięte archiwum z jakiegoś szyfrowanego komunikatora. Na ekranie pojawiły się zrzuty ekranu rozmów. „Henryk: Panie Szymonie, inflacja rośnie. Córka idzie na medycynę.
Potrzebuję podwyżki. Od przyszłego miesiąca 75 000. Szymon: Oszalałeś? Umowa to 50 tys.
Nie zbieram pieniędzy z drzewa, Henryk. To kwestia bezpieczeństwa. Ostatnio ten mechanik z autostrady A2 znowu się do mnie odzywał i żądał więcej. Chyba pan nie chce, żeby poszedł na policję i opowiedział, kto kazał mu przeciąć przewody hamulcowe w aucie pańskich teściów tuż przed wjazdem na autostradę?
Henryk: Szymon, ty chciwy skurwielu. Dobra, 75 000. Ale masz uciszyć tego zasranego mechanika na zawsze, bo inaczej obaj wylądujecie w piachu. ” Czas wokół mnie się zatrzymał.
Szum wentylatora laptopa brzmiał jak ryk gniecionego metalu uderzającego o asfalt. Wspomnienia, które próbowałam wymazać – prosektorium, dwa czarne worki, policjant mówiący o zepsutych hamulcach tuż przed zjazdem – wróciły jak uderzenie pioruna. Wtedy Szymon mnie przytulił, płakał razem ze mną, szepcząc: „Jestem przy tobie. Będę cię chronić”.
Zabił ich. Od początku do końca wszystko zaplanował dla moich pieniędzy. Zamiast płakać, poczułam tylko zimną pustkę. Moje serce zamieniło się w kamień.
– Pani Roksano, to nie tylko oszust, to morderca – głos Ignacego przywrócił mnie do rzeczywistości. – Ale te zrzuty ekranu łatwo podważyć w polskim sądzie bez fizycznego dostępu do ich telefonów. – Wyjmij pendrive, zacieraj ślady. Skontaktuj się z Danielem, tym policjantem, który wtedy prowadził sprawę moich rodziców.
Spotykamy się z nim dziś w nocy. Stworzymy mojemu mężowi własną scenę egzekucji. Wieczorem deszcz dzwonił o szyby. Patrząc w lustro, widziałam, jak Szymon z udawaną troską zapina mi kurtkę.
– Na pewno nie chcesz, żebym cię odwiózł, kochanie? Jest ślisko – zapytał głosem pełnym współczucia. – Dam radę. Muszę na jedną noc wyjść z tego domu.
Wszystko przypomina mi Jadwigę. Prześpię się u Dari – skłamałam chłodno. Pocałował mnie w czoło. Czułam obrzydzenie, ale się nie otrząsnęłam.
On potrzebował wolnego domu, by przygotować ostateczny cios z notariuszem. Kilkadziesiąt minut później byłam w apartamencie Dari. Czekał na mnie detektyw Daniel, starszy oficer wydziału zabójstw w znoszonej skórzanej kurtce. – Pani Roksano, kiedyś groziła mi pani sądem za insynuację pod adresem męża – powiedział bez emocji.
– Byłam głupcem, panie komisarzu. Miał pan rację. Jestem tu, żeby prosić o pomoc – wskazałam na iPada, na którym Ignacy pokazał odzyskane wiadomości. Daniel przeanalizował dowody z ponurą miną.
– Świetny materiał wywiadowczy, ale z punktu widzenia polskiego prawa karnego to tylko poszlaka. Zrzuty ekranu z nośnika. Dobry prawnik rozszarpie nas na sali rozpraw. A ten mechanik, niejaki Janusz, o którym piszą, wyciągnęli go osiem miesięcy temu z zalewu Zegrzyńskiego.
Utonął po pijanemu. Sprawa zamknięta. Wasz Szymon likwiduje wszystkich, którzy mogą sypać. Jeśli zgarniemy go teraz za oszustwo, wyjdzie za kaucją i zwieje do Dubaju z pani pieniędzmi.
– To co mamy robić? Pozwolić mu uciec? – krzyknęła wzburzona Daria. Daniel wstał i spojrzał na mnie przeszywająco.
– Nie, złapiemy go na gorącym uczynku. On nie zrezygnuje z tych 40 milionów. Będzie próbował zabić panią znowu, skoro trucizna w torcie nie zadziałała. Musimy naszpikować pani dom najnowocześniejszym sprzętem do podsłuchów i nagrywania obrazu prosto do serwerów policji.
Ale żeby to wypaliło, musi mu pani dać powód do ataku. Będzie pani żywą przynętą. Daria poderwała się z miejsca. – Oszalałeś?
Chcesz podać klientkę mordercy na tacy? – Zgadzam się – przerwałam cicho, a oba spojrzenia skierowały się na mnie. – Będę przynętą. Ale co, jeśli mnie zmuszą do wzięcia leku?
Daniel sięgnął do kieszeni. – Dostanie pani od nas specjalne pigułki z mikrodawką zwiotczającą, używaną przez tajniaków pracujących pod przykrywką u dilerów narkotyków. Zwolnią pani tętno, osłabią mięśnie. Będzie pani wyglądała na osobę całkowicie odurzoną, prawie nieprzytomną.
Kiedy wcisną pani prawdziwą truciznę do ust, musi ją pani schować pod język, po czym udawać kaszel i wypluć ją niepostrzeżenie w materiał. To niesamowicie niebezpieczne. Jeden błąd i leży pani w kostnicy. Ale dzięki temu nakłonimy ich do otwartego wyznania winy przed ukrytymi kamerami.
Spojrzałam w ciemne okno warszawskiego mieszkania. – Niech pan wchodzi, panie komisarzu. Ustawię sceny, a wy będziecie w pierwszym rzędzie. Następnego dnia rano wróciłam do domu.
Ignacy przyjechał ukryty pod postacią technika firmy UPC z wielką skrzynką narzędziową. W ciągu półtorej godziny zainstalował mikrokamery w obudowie zabytkowego zegara w salonie, w kratkach wentylacyjnych w gabinecie oraz czujniku dymu tuż nad moim łóżkiem. Kamery miały wbudowane mikrofony i widzenie w podczerwieni, podłączone bezpośrednio do furgonetki operacyjnej Daniela stojącej na końcu mojej ulicy. W ręku ściskałam srebrne puzderko z dwiema pigułkami od Daniela.
Od teraz byłam martwą duszą czekającą na rzeźnika. Punktualnie o 21:00 zjawił się Szymon. Tego wieczoru Warszawa tonęła w gęstym, mrocznym deszczu, a nasz wielki dom przypominał trumnę. Mąż przyszedł do sypialni z miseczką delikatnego kleiku ryżowego.
– Zjedz trochę, kochanie. Doktor Hubert będzie tu za chwilę. Przyniesie leki nowej generacji, które dadzą ci ukojenie na długie godziny i zresetują ten stres. Nie możesz ich brać na pusty żołądek.
Uśmiechał się łagodnie. Oczy błyszczały mu z chciwości. To był ten moment. – Szymon, daj mi chwilę.
Muszę do łazienki. Boli mnie brzuch – wybełkotałam. Z trudem dotarłam do toalety. Zamknęłam drzwi i odkręciłam wodę w kranie na pełny regulator, by zagłuszyć wszelkie dźwięki.
Drżącymi dłońmi wyjęłam pigułkę z puzderka i wrzuciłam do gardła. Oparłam się o zlew. Po dwóch minutach poczułam obezwładniające uderzenie. Nogi stały się jak z waty.
Ramiona ciążyły mi, jakby przywiązano do nich kowadła. Moje tętno spowolniło drastycznie. Działało. Potknęłam się, opuszczając łazienkę, i wpadłam wprost w ramiona czekającego pod drzwiami Szymona.
– Taka jesteś słaba. Zaraz poczujesz się lepiej – mruknął, kładąc mnie na łóżku. Z dołu rozległ się dzwonek do drzwi. Mój mąż zszedł i po chwili wrócił z chudym facetem w okularach.
Doktor Hubert ze spokojem obejrzał moje wywrócone źrenice i zbadał słabe tętno. – Jest na skraju załamania nerwowego, panie Szymonie. Otrzyma bardzo silny lek uspokajający – powiedział fachowo, wyciągając małą buteleczkę. Wysypał na dłoń dwie niebieskie kapsułki.
Koktajl z propofolem. Szymon wziął je i sam podsunął mi pod wargi. Półprzytomna musiałam pozwolić mu włożyć je do ust. Przesunęłam je natychmiast pod język.
Podał mi szklankę wody. Przełknęłam wodę kilkakrotnie dla niepoznaki. Zimny pot zlał mnie całą. Podciągnęłam kołdrę pod samą brodę, udając, że trzęsę się z zimna.
Wydałam z siebie głośny, duszący kaszel. – Hek, hek. Odwracając głowę pod kołdrę, wyplułam niebieskie pigułki prosto w fałdy miękkiego materiału. Zaciskając na nich dłoń, czekałam.
Kilka chwil później oddychałam już płytko. Rozluźniłam każdą partię ciała. Całkowity paraliż. – Panie Szymonie.
Jej mięśnie stały się wiotkie, a tętno drastycznie spadło. Jest teraz oficjalnie żywą lalką. Nawet by nie poczuła, gdyby jej pan odciął palec – oświadczył fałszywy lekarz. Usłyszałam śmiech Szymona.
Prawdziwy, demoniczny śmiech. – Wspaniale, Hubercie. Ten koktajl od Natalii nie zawiódł. Pomóż mi przenieść ją na dół do salonu.
Zaraz zadzwonię po nią i Henryka. Mają czekać za rogiem z dokumentami. Dwóch mężczyzn chwyciło moje zwiotczałe ciało i zaniosło mnie na dół, rzucając bezceremonialnie na skórzaną kanapę w salonie. Przez półprzymknięte powieki widziałam wielki zegar.
Patrzyła na to cała komenda. Kilka minut później usłyszałam trzask frontowych drzwi i powiew tanich perfum. To była Natalia. Wpadła spiskiem do salonu, obcałowując Szymona prosto nad moją głową.
– Udało się, kochanie. Złota rączka z niej teraz. Jutro z rana jej serce stanie od tej mikstury i będziemy mieli wreszcie spokój – trajkotała podekscytowana. – Skończcie te czułości – odezwał się stary, zasapany głos.
Notariusz Henryk z głośnym trzaskiem postawił skórzaną aktówkę na szklanym stole wprost przede mną, dokładnie nad mikrofonem ukrytym przez Ignacego. Wyciągnął plik urzędowych dokumentów z odpowiednimi pieczęciami i ułożył je starannie. – Wszystko jest gotowe, panie Szymonie. Umowy o zrzeczeniu się udziałów, przepisanie trzech rezydencji i co najważniejsze, dokument dyspozycji o wypłacie z polisy ubezpieczeniowej o wartości 40 milionów złotych.
Oświadczam to z dumą. Oby nikt nie próbował tego podważyć. – Henryku – zaśmiał się arogancko Szymon, chciwie pocierając dłonie. – Jak tylko odciśniemy jej kciuk na umowie notarialnej i użyjemy jej twarzy do autoryzacji w aplikacji bankowej, przelewy na moje i pańskie konta pójdą gładko.
Nikt nie udowodni niczego. To jest zrobione o wiele czyściej niż ten numer z przecięciem rurki hamulcowej u pańskich teściów na autostradzie trzy lata temu. Do dzisiaj śpię spokojniej, wiedząc, że wrzuciliście tego pijaka mechanika do zalewu Zegrzyńskiego. Szymon tylko parsknął śmiechem.
– Było, minęło. Stary dziad musiał zginąć w wypadku. Bo inaczej ta kretynka nie odziedziczyłaby wszystkiego. Warto było się potrudzić i ją bajerować przez te lata.
Zeskanujmy jej twarz, póki żyje. Złapcie jej głowę. Poczułam obrzydliwe dłonie Huberta chwytające mnie za podbródek. Podnieśli mi powieki.
Szymon przysunął mój własny telefon do mojej twarzy. Rozległ się sygnał odblokowania Face ID. Majątek na wyciągnięcie ręki. – Henryku, gdzie tusz?
Dawaj palec. Poczułam szorstką dłoń męża chwytającą mój prawy kciuk. Przycisnął go mocno do gąbki z nasączonym czerwonym tuszem notarialnym. Przesunął mój kciuk nad gruby arkusz papieru, nad wyznaczone wykropkowane pole obok wizerunku orła w koronie.
Zbliżali się. Pięć centymetrów. Czułam ciepło oddechu Szymona. Dokładnie w momencie, gdy mój kciuk miał dotknąć papieru, resztki dawki zwiotczającej wyparowały w zderzeniu ze skokiem adrenaliny.
Otworzyłam szeroko oczy. Nie było w nich zamglenia. Jedynie krystaliczne, przerażająco trzeźwe spojrzenie. Szarpnęłam ręką z taką brutalną siłą nienawiści gromadzonej od trzech lat, że Szymon wypuścił ją z krzykiem.
Zamiast na dokumencie wbiłam ubrudzony czerwonym tuszem kciuk w nieskazitelnie biały kołnierzyk koszuli Szymona, zostawiając ślad wyglądający jak krwawe przecięcie gardła. Czas ponownie stanął w miejscu. Szymon otworzył szeroko usta, jakby zobaczył demona powstającego z martwych. Pisk Natalii uwiązł w jej gardle.
Notariusz drgnął, zrzucając dokumenty, a fałszywy lekarz Hubert cofnął się w popłochu, uderzając o regał z książkami. Usiadłam prosto, opierając się na łokciach. – Przeliczyliście się? – Mój głos odbił się echem w grobowej ciszy.
Nie drżał ani o milimetr. – To, to niemożliwe. Jak pobrała dawkę? – wyjąkał spanikowany doktor.
– Wyplułam ją pod kołdrę, idioto – uśmiechnęłam się lodowato, zrzucając z twarzy maskę ofiary i wpatrując się w męża. – Zaskoczony, kochanie? Naprawdę myślałeś, że będę opłakiwać swoją zmyśloną depresję przez trzy dni? Płakałam, bo chciało mi się wymiotować, musząc udawać, że nie wiem, iż śpię z mordercą moich rodziców.
Oczy Szymona o mało nie wyszły z orbit. Zdał sobie sprawę z horroru własnej sytuacji. – Skąd ty… Skąd wiesz?
– wyjąkał, odsuwając się powoli. Nie zdążył wykrztusić kolejnego słowa. Świat na zewnątrz wybuchł jaskrawymi czerwono-niebieskimi rozbłyskami rzucającymi szalone cienie na ściany mojego salonu przez żaluzję. Dźwięk policyjnych syren rozdarł noc nad przedmieściami Warszawy.
– Policja! Nie ruszać się! – ryk z policyjnego megafonu przesiąkł przez mury. Ułamek sekundy później masywne dębowe drzwi wejściowe, zablokowane z zewnątrz przez Szymona, zostały wyłamane do środka potężnym taranem ze wspomaganiem hydraulicznym.
Pękły niczym zapałki. Kaskada pękającego szkła przeszyła powietrze z wybijanych okien na parterze. Kilkunastu funkcjonariuszy oddziałów antyterrorystycznych w pełnym rynsztunku wkroczyło do salonu z wycelowanymi karabinkami bojowymi, zalewając pokój snopami światła z latarek. – Na ziemię!
Ręce na głowę! Natalia z przeraźliwym piskiem rzuciła się na podłogę, zasłaniając głowę ramionami i szlochając spazmatycznie. Henryk w przypływie kompletnego obłędu rzucił się, by zbierać papiery, ale wielki antyterrorysta powalił go jednym ruchem, uderzając grubym torsem notariusza o szklany stół z taką siłą, że szyba pękła. Doktor Hubert od razu padł na kolana, poddając się z błaganiem na ustach.
Tylko Szymon stał osłupiały, patrząc to na mnie, to na zrujnowane drzwi i otaczającą go ze wszystkich stron policyjną broń. Zza funkcjonariuszy wyszedł komisarz Daniel z wyciągniętą odznaką i odbezpieczoną bronią w kaburze, a tuż za nim Ignacy trzymający duży ekran z nagraniem. – Szymon Kowalski – głos Daniela brzmiał jak wyrok śmierci. – Jest pan aresztowany pod zarzutem usiłowania morderstwa z premedytacją, fałszowania dokumentacji medycznej i urzędowej oraz pod zarzutem morderstwa dwóch i więcej osób.
Szymon zacisnął szczęki. W panice wrócił do niego wyuczony, arogancki ton biznesmena. – To jakaś pomyłka. Jestem inwestorem.
Właśnie przepisywałem moją własność u mojego notariusza. Moja żona jest chora psychicznie. Mam dobrego prawnika. Nie macie na mnie nic.
Daniel uśmiechnął się zimno. Wskazał palcem na wielki antyczny zegar nad głową Szymona. – Ten dom od południa był policyjnym studiem telewizyjnym. Nagraliśmy każdą sylabę, która padła z twoich ust.
Przyznałeś się na gorącym uczynku do przecinania przewodów hamulcowych i ukrywania zwłok, zlecenia sfałszowania testamentu i próby otrucia żony. Masz prawo milczeć, chociaż to nie zrobi już żadnej różnicy. Na te słowa krew odpłynęła z twarzy Szymona. Jego arogancja wyparowała.
Nogi odmówiły mu posłuszeństwa i padł na kolana z głuchym uderzeniem o podłogę. W tym momencie na korytarzu stanęła Daria, a obok niej postać, która ostatecznie dobiła psychikę mojego męża. Sztywna z gniewu, ubrana w grubą kurtkę, stała pani Jadwiga. Żywa, cała i zdrowa.
– Zaskoczony, panie morderco! – rzuciła Jadwiga pogardliwie. – Myślał pan, że takich jak my można zabijać jak muchy, ale doczekałam chwili, gdy sam wypije pan truciznę własnej pychy. Otarłam krew od czerwonego tuszu z mojego palca o rąbek koca i wstałam powoli, omijając roztrzaskane szkło i miliony zbezczeszczonych banknotów leżące w postaci umów na ziemi.
Stanęłam tuż nad klęczącym Szymonem, którego ręce wykręcano właśnie do tyłu, zapinając kajdanki. Pociągnęłam go za włosy i szepnęłam mu do ucha tak cicho, żeby usłyszał to tylko on. – Pamiętasz, kochanie, tamtą noc w prosektorium? Przytulałeś mnie, ocierając mi łzy.
Okazało się, że ty po prostu mierzyłeś, jaką wielką musisz kupić dla mnie trumnę. Twoje cierpienie zaledwie się zaczyna. Przegnijesz w małej, ciasnej celi z myślą, że to głupia ofiara pogrzebała całe twoje życie. – Zabierzcie go – rzuciłam lodowato do Daniela.
Funkcjonariusze wywlekli przeraźliwie wrzeszczącą Natalię, zapłakanego notariusza Henryka i pokonanego Huberta. Mój mąż szedł jak szmaciana lalka. Był martwy na długo przed swoim ostatecznym wyrokiem. Złowrogie światła radiowozów powoli rozmyły się we mgle ciemnej warszawskiej nocy, zostawiając w moim domu niegdyś tak nienawidzonym pożądany pokój.
Objęłam serdecznie Darię. A potem uściskałam mocno panią Jadwigę, od której poczułam matczyne ciepło, tak od dawna mi brakujące. Prawdziwe łzy obmyły z mojej duszy tony ciężaru, które nosiłam od trzech lat. Dwa miesiące później słońce wpadało przez ogromne szklane okna wieżowca w centrum Warszawy, ogrzewając moje plecy.
Siedziałam w fotelu prezesa naszej firmy, w którym kiedyś urzędował mój ojciec. Na dębowym biurku leżało najnowsze wydanie Gazety Gospodarczej z nagłówkiem na pierwszej stronie: „Głośny skandal zakończony wyrokiem dożywotniego pozbawienia wolności dla młodego inwestora”. Dzięki niezbitym nagraniom wideo proces przebiegł w rekordowym dla Polski tempie. Natalia dostała 8 lat.
Notariusz stracił majątek i wylądował w więzieniu. Szymon już nigdy nie ujrzy wolności. Drzwi do gabinetu otworzyły się. Weszła uśmiechnięta pani Jadwiga, od niedawna szefowa operacyjna mojego warszawskiego domu, dzierżąc na tacy gorący napar z rumianku i pełnoziarniste ciastka.
– Herbatka, pani prezes. – Dziękuję, pani Jadwigo – uśmiechnęłam się promiennie, popijając napar, który spłukał z mojego gardła i pamięci resztki gorzkiego smaku morderczych pigułek. Burza minęła na zawsze. Życie, ogromna rodzinna firma, cały mój los były od teraz wyłącznie w moich rękach.
A Roksana, której nowa wersja ukształtowała się podczas koszmarnej nocy, promieniała siłą i pewnością siebie. Spektakl dobiegł ostatecznego końca.